Rete Bibliotecaria Bergamasca

Capolavoro. Non di facile lettura, ma inesauribile nel ripagare ogni sforzo di chi cerca con determinazione. Ritengo che ogni autentico futuro pensiero filosofico non possa prescindere da questo testo.

Volume conclusivo di "Filosofia", ne raggiunge il culmine speculativo. Capolavoro, dove la Metafisica torna ad essere il possibile faro dell'umanità.

Mogadiscio 3 ottobre 1993: resoconto, minuto per minuto, del blitz da parte di alcuni reparti speciali dell'esercito statunitense per catturare due luogotenenti del generale Aidid, uno dei feroci "signori della guerra" somali. Quando un Black Hawk viene abbattuto, la presunta rapida incursione si trasforma nel più grave scontro a fuoco che abbia coinvolto soldati americani dalla guerra del Vietnam.
Persino troppo dettagliato e faticoso da seguire in certi momenti, ricostruito dalle registrazioni ufficiali e dai colloqui con molti dei partecipanti al blitz (Ranger e Delta, per quasi tutto il libro ripercorre i fatti, lasciando alcuni commenti all'ultimo capitolo.
Errori militari o meno, presunzione da parte degli americani o no, descrive molto bene la situazione somala degli anni 90 e i motivi che hanno portato la Somalia ad essere "isolata" dal mondo.
Dal libro è stato tratto anche un film nel 2002, diretto da Ridley Scott (quello di Alien e Blade Runner) dal titolo "Black Hawk Down".

secondo il mio punto di vista questo libro e molto istrutivo per ragazzi e adulti .tipo per chi fosse un apasionato di eletronica come me e molto aiutevole perche insegna le parti del computer lunico problema e che a poche immagini.

«Nessun buon romanzo può essere scritto senza che il suo autore si proponga di sviluppare le tre dimensioni. Non serve altro: una piccola storia di uomini, sentimenti ed emozioni, una società civile e politica e, su tutto, la grande Storia. Sugli anni Settanta, questo romanzo oggi non è ancora stato scritto».
Così Walter G. Pozzi, uno che - come del resto molti di recente - sugli anni Settanta si è speso e continua a spendersi, emette la sua sentenza. Forse, oltre a possedere una concezione piuttosto banale della letteratura e quindi delle dimensioni che servono per scrivere un buon romanzo, Pozzi non ha letto Piove all'insù di Luca Rastello.
La vicenda di Pietro Miasco, ragazzino curioso ed efebico con la testa e le gambe di chi vuole cambiare il mondo, è una spirale di visioni caleidoscopiche che da un presente incerto e spaventoso ti sbattono giù lungo la metà degli anni Settanta salvo poi tornare all'affannosa infanzia dei Sessanta. Un passo ancora e ti ritrovi nel festoso e violento '77, poi indietro e poi ancora avanti in un incessante mosaico di corpi ansimanti che s'ammassano, travestitismi, cortei, padri militari un po' fascisti e un po' brave persone che a un certo punto crepano di cancro, immaginari erotici semi-incestuosi in stile casalinga di Voghera poi diventati sperimentali giochi a tre, droghe non proprio leggere, assemblee, marxismo-leninismo da fedeli bigotti mischiato a provocazioni antidogmatiche, la fabbrica e la scuola, il partito e il movimento, l'arte di credersi diversi da chi ci ha preceduti accorgendoci che non è poi così vero e poi l'arte di sparare, la voglia che ti viene di morire quando Torino o Milano diventano grigie e ostili e tu non hai nemmeno un compagno a cui raccontarlo o una compagna con cui pensare di scappare lontano facendo magari un bambino, il tradimento di Marina-così-bella-così-ingorda e poi quello di Giuliana-così-sicura-così-mamma. Chi abita questo romanzo non è un fantasma. Non c'è, come invece sul retro del volume, un esercito di zombie che vive storie allegre o disperate. Ci sono la carne e il sangue, l'anima e la merda di questi anni Settanta, là dove agisce la Storia quella grande, quella imprendibile di cui Rastello però non si perde neanche un pezzo. Già, perché ci siamo tutti quando ci scoppia una bomba e non una caldaia sotto al culo il 12/12/'69. Siamo a Reggio Calabria nell'estate del '70 quando impazza una rivolta che è una trappola e poi a Brescia il giorno della Loggia nel '74. Siamo lì quando Renato e gli altri rapiscono Amerio nel '73 e quando più tardi (primavera e autunno '77) Giorgiana o Walter ce li ammazzano in piazza. Siamo lì quando Moro e Peppino li ritrovano la stessa notte (09/05/'78) con quei corpi così diversi eppure così uguali, quando a Torino facciamo saltare il bar dei fascisti e ci muore uno che non c'entrava niente ma noi, tremendi, scriviamo ugualmente «se sei tu l'angelo azzurro, questo azzurro non mi piace. Era sabato mattina e sei diventato brace» (01/10/'77). Siamo lì il giorno che i fantasmi veri, quelli col colletto bianco, ci marciano attorno e ci dicono «è finita». Ci siamo sempre e ci siamo anche noi venuti dopo. Perché la storia t'avvinghia, ti strappa i muscoli e non ti ricompone il tessuto connettivo finché non riesci a ricostruire i pezzi, a dare un senso a te, a chi ti sta intorno e agli spazi da cui provieni e che ogni giorno calpesti. Ti consuma, la storia, e ancor di più ti consuma questa storia. Ti lascia lì col tuo dolore, disperato e solo come dev'essersi sentito chi s'è fatto l'ultima pera o chi in carcere mentre i suoi amici di un tempo l'ammazzavano ha detto: «fate presto, compagni». Ti lascia lì, secco, a pensarti stronzo perché l'innocenza l'hai persa il giorno che hai aperto gli occhi la prima volta. Perché tu una molotov non sapresti neanche prenderla in mano, figurati fabbricarla o lanciarla. Perché vorresti poterti permettere il lusso di rifiutare il lavoro e invece è il lavoro che rifiuta te. Perché sei stato sconfitto prima ancora di iniziare la partita.
Perché non hai neanche l'amore con cui distrarti dalla rivoluzione che non arriva mai.